Nouvelles en vrac

Mon Mentor, JYP, en terme de blog, me voilà infidèle!

C'est avec un pincement au coeur que je quitte jypdesign.info pour over-blog au patronyme certes moins poétique, moins farfelu!

Mais ce n'est que l'effet du printemps qui mue et change de peau, qui me fait passer de Nouvelles en Vrac à Nouvelles en Vrac nouvelle mouture, nouvelle peinture, pour un petit coup de frais, pour un nouvel envol...

Point de nouveauté dans le fond, les Editions de Laure Lie se poursuivent presque à l'identique... et que l'on peut retrouver à cette adresse:

http://nouvelles-en-vrac-de-laure-lie.over-blog.com

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La paume de sa main flottait au raz des premières feuilles, minuscules, enroulées sur elles-mêmes, maîtrisant de tout son corps accroupi l’équilibre subtil, au faîte d’une digue de terre, petit muret émergé du sol. Ces boursouflures, bourrelets trop clairs et sablonneux, délimitaient les casiers de fertilité, la sève censée les nourrir tous, les pousser dans la vie, toujours un peu plus loin, un à un, du plus jeune au plus ancien...

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« Si, si, si...Voilà ! C’est ça la vie : une longue suite de si. »

Un roman de Mikaël Ollivier, De la Martinière jeunesse, 2004.

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Chapitre 4 (Clin d'oeil à Pierre et à sa poétique)

Les deux mains autour du verre de thé, elle se réchauffe les doigts. Des rayons ont fini par percer et disperser la couche basse de brume sale. Le soleil revêt encore sa pâleur de fin d’hiver et la température ne doit pas dépasser une dizaine de degrés. Les deux croissants qu’elle vient d’acheter sont déjà engloutis ; apaisée de ce côté-là, elle s’est calée au fond de la banquette de moleskine rouge, bombée, et suit des yeux les volutes de fumée vaporeuse qui, en se dandinant gracieusement, vont lécher le plafond avant de disparaître dans la poisse de la peinture, teinte de nicotine.

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Je suis née fille du désert, de l’aridité et de la pierre.

Elevée sur les steppes d’Asie, poussée par des vents glacés ou brûlants.

Au cœur de l’Altiplano, debout et frêle, happant les parcimonieuses et sacrées particules d’oxygène...

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Le petit bourgeon de fille adossé aux traînées sales du mur du couloir, c’est Fanny.

Sous sa tignasse blonde, ses yeux bleus me regardent arriver et comme à chaque fois, ce sont deux abysses qui m’aimantent.

Aucun mot, aucun son ne sortent de sa bouche. Elle me parle avec les yeux. Il suffit d’un éclat ou d’un voile sur son regard et je sais ce qui gigote sous la paille emmêlée de ses cheveux.

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CHAPITRE 53

Aux pieds d’Anna, un monceau de boules de papier jonche le sol. Ici ou là, le papier froissé laisse apparaître une écriture noire et fine. Quelques lettres, parfois un ou deux fragments de mots, rien de plus.

Dehors, la lumière des réverbères tente de tromper la nuit mais ne leurre pas la jeune femme...

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C’était un jour comme ça, comme celui-là, un jour neigeux et cotonneux.

Le semblant de douceur amassée en couche déjà épaisse sur le relief, arrondissant les angles à l’infini, n’en était pas moins qu’une pluie à demi gelée, à vous glacer le cœur et le sang.

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Ses doigts entremêlés se tordent. Elle n’a plus vraiment conscience de la table, des fauteuils et des choses qui sont là, juste sous son nez.

De toute façon, elle ne peut plus tenir assise, ni immobile...

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Ses doigts entremêlés se tordent. Elle n’a plus vraiment conscience de la table, des fauteuils et des choses qui sont là, juste sous son nez.

De toute façon, elle ne peut plus tenir assise, ni immobile...

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Ses doigts entremêlés se tordent. Elle n’a plus vraiment conscience de la table, des fauteuils et des choses qui sont là, juste sous son nez.

De toute façon, elle ne peut plus tenir assise, ni immobile...

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L’ambiance est calme. Très. C’est le matin. Dix heures peut-être… A peine plus.

Une femme et un homme sont assis dans le fond de la salle. Elle, sur la banquette de moleskine usée ; lui, juste en face, lui parle et la regarde comme si elle sortait tout droit d’une publicité pour un rouge à lèvre. Très rouge et sensuel.

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" Elle aimait beaucoup les "Baisers écrits", ces lettres que Kafka nommait ainsi, qu'il envoyait poste restante...

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Chapitre 29

Les heures du soir sont tombées, le ciel s’est teinté d’ombres et bientôt elle se retrouvera seule avec lui dans son rectangle de lumière. Elle sent en elle monter des vibrations de plaisir, presque de bonheur ; comme le rituel de retrouvailles.

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Il n’y aura pas de regrets, non.

Tout a été dit, bu, consommé.

Il fanfaronne. Et au jeu de sa dame, il gagne. Il est gagnant depuis toujours.

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